Cuando el esfuerzo del espectador está en buscar una pista, aunque sea muy secreta que le conduzca a un nivel de comprensión, es que algo falla. Los trabajos de esta índole de los grandes creadores, como es el caso Spregelburd, producen una distancia o una atracción insalvables. En este caso presenta una suerte de ejercicio de estilo, en el que la metáfora se oculta con toda una suerte de capas superpuestas, de despistes dramatúrgicos, de interrelaciones y de colocarse en un campo estético en donde todo parece inmovilismo.

Evocar Buenos Aires a través de esta situación y estos personajes, parece un acto de desencanto descomunal. Si está bien huir de tópicos no se logra a base de la suplantación de la racionalidad por la magia, lo incierto, lo intangible. Si la vida consiste en montarse una historia falsa, en crear una estafa ingenua, si debemos entender que Argentina es esa casa con el aire tan viciado que nadie sabe a quién pertenece, ni si los alquilados tienen derechos y la llegada de un extranjero se convierte en un añadido al absurdo, a la incomprensión ya que ese personaje habla muy poco en español, pero piensa en inglés, y esos pensamientos los escuchamos, creándose una paradójica sensación de superposición de lenguajes que en la función presenciada se convertía en un caos ya que se hacia con sobretitulación al francés y era difícil entender los niveles lingüísticos. El equipo actoral se defiende, no pierde la compostura, pero tiene poco material en el que basarse. Esperábamos mucho más.