Josefo, Simón y Sergio llegaron al caserío Behitene, en Basalur, pasadas las siete de la tarde. Kontxi les esperaba con los brazos abiertos y una merienda digna de un peregrino. Las visitas de Simón eran cada vez más espaciadas, a su sobrino Sergio sólo lo conocía por fotografía y a Josefo, aunque lo conocía poco, siempre le había tenido aprecio.

­Tú eres Sergio, ¿verdad? Estás más guapo que en las fotos que de vez en cuando manda Joxe. ¿Qué tal te trata Simón en Uriondo?

­Bárbaro.El tío me trata como a un cura y Uriondo es muy lindo.

­Como a un cura, no. Los curas vivimos peor. Como a un cardenal. Además, se ha convertido en el niño mimado de la cuadrilla de ‘Los Mozolos’.

­Y tu, Josefo, ¿qué tal? Me ha dicho Simón que te quedarás unos días con nosotros. Mucho lío con lo del chaval ese que mataron, ¿verdad?

­Pues la verdad es que me estaba agobiando en Uriondo. Aquello es muy pequeño y la historia esa me está desquiciando. Aquí andaré más tranquilo.

Joakin, el cuñado de Simón, intervino en ese momento:

­Pues claro que sí. Haremos buen plan: Por la mañana trabajaremos en la huerta y a mediodía, a Basalur, a tomar unos blancos.

­Bueno, bueno ­protestó Kontxi­ que Josefo ha venido a descansar y no a tomar txikitos. A ver si la que se va a terminar agobiando soy yo con dos mostrencos medio cocidos a la hora de comer...

Todos rieron la ocurrencia y se prestaron a dar buena cuenta de la merienda.

En Uriondo, Huesitos había dado la salida al txikiteo a las siete en punto, justo un minuto después de que diera por terminada la partida de mus con un órdago absurdo.

­Eres la pera limonera, Huesitos ­protestó Xuxú­ has sido capaz de echar un órdago con esa mierda de cartas con tal de empezar el poteo a las siete en punto.

­Las normas son las normas. Además, ¿no creerás que vaya a ser yo quien retrase el poteo por una partida de cartas, verdad?

­No, no. Ya me imaginaba que el Califa de La Rioja terminaría con puntualidad británica.

­Y con precisión suiza, además. Tuuu tuuuu.

Con la ausencia de Sergio, Simón y Josefo, la cuadrilla se limitaba a cinco miembros. Camino del K.O se les unió Juanjosito. El kiosquero madrugaba mucho y echaba luego una buena siesta, pero aquel día el calor le había animado a salir a dar una vuelta.

­Qué raro que salgas al poteo de la tarde, ¿no?

­Pues sí, pero con este calor no hay dios que eche una siesta en condiciones. Mejor unos potes y luego, medio anestesiado, ya dormiré. Además Arantzazu me ha llamado desde la conservera. Parece que también a ella le apetece tomar un par de potes antes de cenar. Vendrá ahora.

En el K.O. Eusebio también hizo una apreciación:

­Pero, ¿qué pasa hoy? No está el cura y aparece el kiosquero. ¿Le habéis expulsado a Simón y adoptado a Juanjosito o qué?

­Simón ha marchado con Josefo a Basalur, al caserío de la hermana. Parece que el chico que detuvieron el otro día era el compañero del muerto y andaba cerca de la casa de Josefo. El hombre las está pasando putas y se ha instalado en el caserío de la hermana de Simón.

­¿Y el pibe? Desde que llegó no ha faltado a ningún txikiteo.

­¿El pibe? ¿Quién? ¿Sergio? Ese también ha ido con ellos. No conocía a su tía Kontxi ni el caserío donde nació su padre. Esos dos volverán luego. A última hora seguro que nos encuentran.

Juanjosito había asistido en silencio a la conversación. Al salir del bar apartó un momento a Xuxú del grupo:

­¿Qué has dicho? ¿Que el chico que yo ví detener era el socio del morito aquel que mataron?

­Si, parece que andaba rondando la casa de Josefo y los ertzainas ya le tenían localizado.

­Pues yo creo que está en la calle. O, si no, hay otro parecido. Hoy a la mañana ha pasado un tipo parecido. No le pude ver bien la cara el otro día, pero juraría que iba vestido con la misma ropa.

­¿Hoy a la mañana? ¿Dónde le has visto?

­Pues venía de Beheko Kale y ha entrado en el cantón de Atzealde, de donde le trajeron esposado el otro día. Por eso me ha llamado la atención. Serían las seis menos diez o así...

­¡Qué raro! Simón ha dicho que sí, que el juez le había puesto en libertad, pero es muy raro que vuelva a rondar por aquí, ¿no crees?

­Pues si quieres saber más, ven de madrugada al kiosco y, si anda por el pueblo, le verás. Desde mi atalaya se ve todo lo que pasa a esas horas. Si yo contara todo lo que veo...

­Si eres como una portera: lo cuentas todo.

­No te creas. No cuento ni el uno por ciento de lo que veo. A esas horas pasa cada cosa...

­Bah, chismorreos de viejas. De todas formas, mañana por la mañana iré. Me has dejado un tanto escamado. ¡Ah! y de esto ni una palabra a nadie. No hay que enturbiar más las cosas.

Al llegar al Gureak, Huesitos los esperaba con la escopeta cargada:

­A ver, los de la cola del pelotón. ¿Qué pasa? ¿Os habéis olvidado de nosotros o qué? Ahí, parados en la mitad de la plaza, chismorreando y los demás aquí, esperando.

Arantzazu entró en el bar en ese momento:

­¿Ya estáis discutiendo? Es lo que más me gusta de esta cuadrilla, que os pasáis el día como los perros y los gatos

­Es que cada día hay menos fuste. Ahí estaban, tu marido y Xuxú parados como dos pasmarotes en el centro de la plaza y todos los demás esperándoles.

­Hablando de nuestras cosas, Huesitos, hablando de nuestras cosas...

­Ya sería alguna verdulería o algún chiste de esos machistas y xenófobos que tanto os gustan.

­Mira quien fue a hablar ­protestó Miren­ Yo a Xuxú, desde que empezamos de novios no le he oído contar un chiste verde.

­Ni verde ni marrón ni azul. A Xuxú no se le recuerda contando un chiste.

­Porque no me gustan. Y, además, para contar chistes hay que tener una gracia especial. Un chiste mal contado es como un dolor de muelas.

Gotzón aprovechó la ocasión:

­Por cierto, sabéis ese del...

­Ni se te ocurra ­advirtió Huesitos­ que este txikiteo iba bastante bien. No vayas a estropearlo con uno de esos chistes espeluznantes.

­Bueno, bueno. ya lo contaré más tarde, cuando unas dosis de Viña Arcada os hayan mejorado el humor.

(CONTINUARA)