Bahman Ghobadi es una persona muy querida en Euskal Herria gracias a la buena relación que mantiene con el Zinemaldia donostiarra, pues, a pesar de lo corto de su todavía joven filmografía, ya ha ganado dos veces la Concha de Oro. En la primera ocasión, hace tres años, lo hizo con una rotundidad y unanimidad absolutas, ya que «Las tortugas también vuelan» era la máxima favorita en todas las quinielas de crítica y público. Su segundo triunfo en la pasada edición con «Media luna» no resultó tan claro, debido a que fue compartido ex aequo con «Mi hijo», abucheada ópera prima de Martial Fougeron.

La decisión del jurado presidido por la actriz francesa Jeanne Moreau fue muy discutida, lo que no le impidió al cineasta kurdo posar feliz junto a su colega europeo levantando una copa, que no vació por contener alcohol. Ese gesto condescendiente para con la cultura festiva del país anfitrión también encerraba la austeridad de un hombre procedente de una nación clandestina, en la que actual e históricamente no han abundado los motivos para brindar.

Sin embargo, el cine de Ghobadi posee un profundo sentido del humor, que en «Las tortugas también vuelan» se teñía de negro, dado que el tema que trataba era dramático. Los niños aparecían como las víctimas de la guerra, obligados a crecer en campos de refugiados y a jugar en campos minados. El hecho resultaba muy cercano y directo para cualquier espectador, porque la invasión de Irak ocupaba las portadas de todos los informativos. En medio de esa situación caótica, a los kurdos les toca una vez más ser los desplazados, el pueblo relegado al mayor de los olvidos.

Lo bueno de Ghobadi es que no se deja abrumar por las circunstancias, ni tampoco sufre más de la cuenta por su comprometida condición de portavoz en medio de la larga travesía del desierto.

Con «Media luna» vuelve a aferrarse a la tradición popular kurda, según la cual las penas del destierro y la persecución se combaten con la alegría cotidiana y la pasión por su música étnica. La realización, sobre todo en la primera parte, tiene un aire de comedia costumbrista, a la vez que está narrada en forma de película de carretera. Es por ello que el elemento humorístico es un simpático y dicharachero conductor de autobús, encargado de llevar a los músicos protagonistas en su viaje.

Kako, que así se llama el divertido chófer, es un empedernido aficionado a las peleas de gallos, considerado como el principal entretenimiento nacional. Además, es un rendido admirador de Mamo, el anciano músico al que todos respetan como un verdadero maestro en el Kurdistán iraní. Lleva casi cuatro décadas sin poder dar un concierto para los hermanos kurdos de Irak, por lo que ahora tiene la oportunidad de superar la prohibición y reencontrarse con ellos. La tensión fronteriza va a dificultar e impedir que lleve a cabo su sueño, al que empuja a sus diez hijos, tras ir recogiéndolos por el camino, uno a uno, junto con sus instrumentos. En la segunda parte del accidentado trayecto, el objetivo final comienza a mostrarse inalcanzable, hasta el punto de que el viaje va perdiendo su dimensión terrenal para convertirse en un transcurso hacia la otra vida, en medio de presagios que hablan de muerte.

Fuga poética

En su tramo final, «Media luna», título en referencia a una cara visible y otra oculta, acude al simbolismo, a un punto de fuga poético mediante el cual dibujar un cielo kurdo a falta de una verdadera y definitiva implantación territorial. Ghobadi pasa del realismo social a la pura abstracción, sirviéndose como enlace entre este mundo y el más allá de una voz celestial, la de la cantante llamada Hesho y que el viejo Mamo considera imprescindible para su recital al otro lado de la frontera.

El tono fabulador es introducido en el pasaje en que Ghobadi se inventa una ciudad de mujeres exiliadas, un supuesto lugar a donde irían a parar todas a cuantas no dejan cantar. Es una alegoría sobre la prohibición que pesa en Irán sobre las mujeres, a las cuales no se les permite cantar delante de los hombres y, solamente en ocasiones excepcionales, entre ellas. Real o no, constituye la parte más musical de la película, presidida por impresionantes coros femeninos con sus panderos sobre los tejados de las casas.

En el resto del metraje se echa de menos la presencia de la música popular kurda, de la que se habla mucho pero nunca llega a sonar. La imposibilidad del concierto parece ser la justificación argumental de esa ausencia, pero es una lástima que Ghobadi no optara por reunir a un reparto de verdaderos músicos, ya que las paradas en el camino se prestaban a tomas con los instrumentos. Sorprende más que no haya tirado por la opción de la antropología musical, cuando la película ha sido financiada desde Austria por el Festival Mozart.

Con motivo del 250 aniversario del nacimiento del compositor vienés se puso en marcha un proyecto dirigido a artistas de otras culturas, con tal de obtener un reflejo de la influencia del genio universal en otras latitudes. Y cierto es que el «Réquiem» mozartiano juega un papel esencial en el desenlace de «Media luna», aunque debería haber sido contrastado con los sonidos de raíces kurdas que reflejan ese mismo sentimiento terminal.

Al no existir una cinematografía kurda, cada vez que Ghobadi rueda tiene que inventarse una industria de la nada, formando equipos técnicos y artísticos sobre la marcha. No es de extrañar, por tanto, que una película con tantas dificultades para su realización como «Media luna» acabe por tener un aire mágico e irreal. En apenas seis años y con tan sólo cuatro largometrajes, el cineasta kurdo de Irán se ha labrado un prestigio internacional que le permite acceder a ayudas del exterior, por desgracia imprescindibles para sacar adelante sus proyectos. El hecho de haber aprendido el oficio como ayudante de dirección del prestigioso cineasta iraní Abbas Kiarostami le abrió las puertas, máxime al salir premiado en el Festival de Cannes de 2000 con su ópera prima, «El tiempo de los caballos borrachos».