Carlos AURTENETXE | Autor de «Acanto ciego (Remigio Mendiburu)»
«Mendiburu: el pan, el vino y la profundidad»
Carlos Aurtenetxe presentó ayer en Durango «Acanto ciego», visión poética de la obra de Remigio Mendiburu. El libro, ilustrado con collages inéditos del artista, ha sido publicado por Bermingham, en colaboración con la familia y el Ayuntamiento de Hondarribia, dentro de un programa de reconocimiento en el 75 aniversario de su nacimiento a quien fue un destacado miembro del grupo Gaur.
Con “Acanto ciego”, dedicado a la obra de Remigio
Mendiburu (1931-1990), Aurtenetxe viene a completar una trilogía sobre
escultores contemporáneos que empezó con “La casa del olvido” (Chillida) y
continuó con “Jorge Oteiza, la piedra acontecida”. Los tres títulos han visto la
luz de la mano de Bermingham, que, en este caso, ha reunido en un estuche los
dos volúmenes que contienen “Acanto ciego” y su versión en euskara, “Malkorri
itsu”, que ha corrido a cargo de Pello Zabaleta.
Usted conoció a Mendiburu.
Sí, en una cena, y tengo un recuerdo imborrable de él. No paramos de hablar. No estábamos necesariamente de acuerdo en todo, pero todo lo que decía me parecía interesantísimo.
¿Cómo surgió el proyecto de «Acanto ciego»?.
Me lo sugirió Félix Maraña, editor de Bermingham. Nos pusimos en contacto con la familia, y uno de los hijos del escultor, Urko, quien, por cierto, ha muerto inesperadamente hace apenas unas semanas, me mostró el taller. Yo conocía esculturas sueltas y ya me parecían interesantes, pero, cuando conocí el conjunto de la obra de Remigio, la impresión fue enorme.
¿Qué fue exactamente lo que le impresionó?
Remigio tenía el don de unir en su obra la belleza y la tragedia, la fuerza y la delicadeza, el prodigio y la insubordinación. Pero lo que más me impresiona a mí es su capacidad para crear un reino de lo incalculable. Quienes están tratando de dominar al hombre siempre se sienten más desarmados ante lo incalculable que ante lo superficial. Por eso creo que lo incalculable tiene una dimensión revolucionaria, que me resulta enormemente sugerente. En ese sentido, creo que, modestamente, el árbol de Remi ha arraigado en mí y sigue creciendo. Porque a mí no me interesan los datos personales ni la erudición, sino el entrañamiento con el mundo de una persona que me parece extremadamente relevante. Ahí se produce el encuentro humano del que surgen los poemas que componen “Acanto ciego”.
Habla de «tragedia y misterio» en la obra de Mendiburu.
Hablo de su tragedia no sólo porque falleció en plena madurez creadora, sino porque parece una constante en su existencia y en la de su familia. La tragedia late en la visceralidad, profundidad y el carácter subterráneo de toda su obra.
¿Y el misterio? ¿El misterio está en el bosque?
El misterio está en todo, a nada que se profundice, claro, y no nos limitemos a un paseo superficial que no permite que vivamos las cosas y que las cosas nos vivan. El tenía el don de plasmar ese misterio. El bosque y la madera es una expresión de lo que era. Porque Remigio, como todos los hombres profundos, tenía la capacidad de reflejar la fuerza que emerge del fondo de la tierra y devolverla a la tierra. Es un ciclo.
La de Mendiburu es también «una historia de amor».
Eso es importante. Porque, si no, puede dar la impresión de que su obra es fruto de lo intelectual, de lo abstracto. Y él era, ante todo, un ejemplo de la fuerza de la naturaleza. Tenía una enorme capacidad de ser y fabricar vida. No sé si es algo muy conocido que llegó a amasar su pan y a elaborar su vino. No me parece una mera anécdota, sino una muestra de su personalidad. De hecho, “El pan, el vino y la profundidad” es un título que he barajado.
Es el tercer libro que publica «entrañado» con un artista. ¿Tiene previsto seguir?
Chillida, Oteiza y Mendiburu han sido tres personalidades que, aunque muy diferentes entre sí, han contado con una metafísica propia, es decir, han dotado de trascendencia a su obra y a su forma de ver la vida. Y eso es algo que a mí me ha marcado. Encontrarme con sus respectivas obras es algo que podríamos decir que me ha veni- do dado. Yo nunca he tenido intención de hacer una trilogía, pero así ha sido. ¿Está abierta? ¿Podría escribir un cuarto poemario en relación con otro artista? Estoy abierto, pero tiene que darse la difícil circunstancia de sentirme en absoluta comunión con su obra. Otra cosa sería forzar y, además de que el resultado no iría muy lejos, estaría falseándome. De modo que no me cierro, pero tiene que ser con naturalidad. -
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